Del cielo con amor

Calor, mucho calor.
Suena una voz de la ultratumba:

"Les comunicamos a los señores pasajeros que el servicio de la Lìnea D se encuentra momentaneamente DEMORADO"

Las miradas entre pasajeros se mostraron frìas y un tanto claustrofòbicas cuando las puertas del subte se cerraron, la bebida comenzò a escasear y los minutos pasaban. El pensamiento inicial era el de aguardar a que la poronga tiesa se dignara a volver a su funcionamiento, tal como se habìa anunciado segundos antes. Cuando la cerrada espera superò la media hora, algo dentro de alguien hizo un ruido sin llegar a ser un gas y demandò que algùn responsable se hiciera cargo de la situaciòn.

"Les comunicamos a los señores pasajeros que el servicio de la Lìnea D se encuentra momentàneamente INTERRUMPIDO"

Quiero manifesar mi compasiòn por la familia del chofer del subte y del Director General de Metrovìas, a quienes no solo les zumbaron las orejas, las bolas y se les dilataron las pupilas, sino que les recordaron el odio a sus conchas maternas y abuelìsticas de forma ininterrumpida a lo largo de 20 minutos.

"Los pasajeros que asì lo deseen, podràn reclamar el dinero de sus boletos en boleterìa, presentando el ticket que medio subte tirò y la otra mitad se metiò en el medio de los cantos del orto pensando que jamàs iba a necesitarlo"

Claro, sencillo tema, total, solo somos 250 mil personas arriba del subte del horror las que tenemos que reclamar. O sea que si ahora son la 19:05 de la tarde, calculale que me devolveràn mis $0.70 a eso de las 3 de la mañana, cuando ya tenga las tetas aceitadas de tanto esperar. No, gracias. Prefiero que me caguen los centavos y que Jebùs castigue al locutor.
En la estaciòn Aguero, el mar de personas chivadas saliò a la superficie cual lava en Volcano, cada uno sacò su Guìa T y definiò còmo llegar a su destino. Toquetiè mi bolsillo y la cruda verdad se hizo presente: En mi bolsillo vivìa la nada. Cero pesos. Cero centavos.
El mapa mostraba que para llegar a mi hogar, la distancia era de aproximadamente 28 cuadras. tenìa calor corporal, indignaciòn hacia las viejas y los niños recièn salidos de la escuela. Era como la bruja de Blancanieves, pero con màs frizz y en lugar de un espejo, tenìa una mochila pesada dispuesta a partirle la cabeza a cualquiera que impidiera a mis pies movilizarse con normalidad por Figueroa Alcorta.
Empecè a caminar. Una, dos, tres cuadras, cinco cuadras, basta. Venìa del trabajo, venìa del 60, de caminar mil cuadras hasta Panamericana para subirme y estar parada como las tetas de Claudia Ciardone... basta, no more walking.
Me parè en una esquina como una prostituta conocedora del oficio, esperè por un taxi, pero no cualquier taxi, sino por uno que estuviera dispuesto a llevarme gratis, sabiendo que no poseìa ni un cobre en una muela y que si querìa su dinero iba a tener que esperar en la puerta de mi casa hasta que yo subiera, agarrara y bajara a llevàrsela, corriendo el riesgo de nunca volver y convertirse en la leyenda urbada de "el taxista que esperò por siempre hasta convertirse en asesino de deudores y estudiantes de Periodismo".
Dos taxis no quisieron jugar, hasta que llegò un señor catòlico que para ser aceptado en el cielo me subiò, me consolò y me dejò llorar mis penas subterràneas mientras èl me ponìa como ejemplo de la juventud argentina.
Lleguè a casa, estacionò en la puerta, subì, bajè, paguè y el dìa ya habìa caducado. La noche caìa sobre Buenos Aires, la humedad me forzò a bañarme y la bombacha sudada fue el souvenir que quedò marcado en el asiento catòlico, esperando algùn otro culo que se le siente encima, lellore al conductor y disfrute de Buenos Aires, del subte y sus trenes maravillosos.