Aspirando flujos

El 60 me sorprendió lleno como cada viernes a las 6 de la tarde. El mismo olor a culo recalcitrado y sin bañar desde el miércoles no molesta tanto como un lunes, si el colectivero frena abruptamente puedo llegar a perdonarlo y si de pronto una vieja me pide el espacio para agarrarse de mi palo, se lo daría con gusto... es viernes, un gran día.
Me ubiqué agarrada a un asiento deficiente en el que se sentaba un laburante que se sacaba los mocos como si su vida dependiera de ello, como si la materia prima que de ahí dentro sacaba fuera a servirle para construir las paredes de su casa en Las Toninas. Miraba los mocos esperando sacar algo más verde o más duro, pero no. Seguían saliendo mocos mediocres.
Ubiqué prontamente a la mujer que sería sujeto de mi envidia. Una bella adolescente estudiante de Marketing que estaba parada a mi derecha. Han pasado 21 años desde que nací, pero no puedo acostumbrarme a la emoción que a mucha gente le produce escuchar marcha. Convengamos que el coro de cacerolas que tanto nos molesta cuando es usado para despertarnos, es como un autoflagelo para los oídos, y hasta para el mismo cuerpo que se mueve frenéticamente al compás de vaya Jebús a saber qué ritmo drogadicto de algún extraterrestre homosexual.
La chica escuchaba marcha. Apasionadamente marcaba los compases y leía sus apuntes resaltados en verde. Su pelo estaba perfectamente teñido de miles de colores, tenía nariz de princesa prostituta de Koreoa del Norte y un pantalón que sigue apareciendo en mis sueños.
De pronto se liberó un asiento y mi culo cuando ve que hay un espacio es como si cobrara vida y buscara alimentarse de butacadebondi, se me dilata de la emoción y no tengo otra salida que ir a donde sea que esté el espacio y reclamar lo que es mío, nuestro.
La mala leche de búfalo hizo que la muchacha se sentara al lado mío. Yo seguía anonadada con su belleza mágica hasta el momento en que comencé a escuchar sus gargajos viajando de la narizal estómago. Oí como los mocos nasales eran enviados deliberadamente a la garganta y luego tragados por esta conchuda sucia. El ruido comenzó a erizarme los pelos de la frente. Claro está que ella no se escuchaba a sí misma por la maldita música del infierno a la que estaba sometida. Los minutos pasaban y el ruido gargajeal no cesaba. Se limpiaba con la manga y volvía a aspirar, se tocaba con el dedo y volvía a aspirar. Agua mocal, moco verde, todo. La hija de puta aspiraba todo.
Mis neuronas ya no podían tolerarlo. Intenté concentrarme en las orejas prominentes de un chico ratón, en la cadera africana de una gorda hipopótamo del este, pero nada desviaba mi atención focal del ruido de líquidos verdes circulando por la dama bonita. Pensé en sacar una carilina para mí y ofecerle gentilmente una. Si no la aceptaba, se la metería por la concha hasta que le saliera el desagote por la tráquea. Junté coraje. Iba a hacerlo.
Teléfono.
- hola maaa, sí... estoy hecha mierda... me tomé un Resfrianex (primer momento de lástima)... sí... tengo fiebre (pobre, quise abrazarla)... y ustedes qué onda? están en LA o en New York? (Odio, irrefrenable odio)... cómprenmeNNN el "jipnotik"... JIP NO TIK maa, el de frasquito rojo (moco que entra nuevamente aspirado como un pete maestro)... bueno maaaa preguntá al menos no seas wacha... dale... bye... cómprenme muchas cosas.
Conchuda pendeja de mierda. Por mí que muera sin carilina, que los mocos se le resbalen desde los más profundo de su flujo y tenga que comerlos en tarta los días contiguos.
La damita cerró su libro de apuntes. Congreso de Tucumán ya era visible desde el 60. Abrió su bolso, guardó su música para aeróbics, ahondó más de 7 minutos y desde el fondo de su cartera, a 25 minutos de comenzado el viaje ruidoso, la muy conchuda adinerada sacó un paquete entero de pañuelos descartables. Se sonó con ganas. Sonrió.
Ya no tiene mocos, pero tendrá muchos regalos. Maldita.