Noche de tetas y estrellas

Mientras Buenos Aires nos revela su faceta fría y nos presenta a una nueva generación de mosquitos que serán pronto de nuestro mismo tamaño y querrán violarnos y convertirnos cual vampiros en parte de su especie, mis ovarios trinan y sangran dejándome pálida, molesta y mojada. Empapada. Odiando la vida, la muerte, a Tinelli y a Mariana Fabiani por ser poseedora de unas costillas que dan hambre y ganas de rascarle la escasa carne con los dientes y un poco de sal.
Caminando por Corrientes una noche de un sábado, noté unos tacos que sonaron cerca de mis congeladas orejas (festín para los de VIVEN). Caminaban arrastrados por los pies de su poseedora, casi como una infante que se disfraza o una pelotuda que no sabe caminar.
Mi cabeza buscó el sonido con ansias y lo ubicó bajo un culo que absorbía con fuerza la calza que lo cubría, casi como si la succionara adaptándola a su flácida forma. Vi pelo largo negro, una campera y esos tacos ruidosos. Me acerqué para ver su cara, para comprender cómo alguien solo por andar podía molestarme tanto.
Su cuello denotaba la pintura en su cara, la contrastaba de tal modo que la hacía naranja. Su campera estaba cerrada hasta el cuello, lo que realmente me sorprendió ya que mejor que aquél culo era mejor mostrar cualquier cosa. Ahí estaba… Griselda de Gran Hermano.
Sus tetas, también admiradas por mi pareja estable aunque no de modo tan obsesivo como las de la yegua venezolana de Pamela David, ya que al menos la Playboy de Griselda no descansa en mi baño a la espera de maratones de leche en polvo, no eran del tamaño que mis pesadillas las relataban. El alivio fue grandísimo. Mi mente eliminó un complejo.
Su estatura con tacos me raspaba el hombro al punto de hacerme sentir ganas de pisarla con la fuerza que Cacho Castaña se coje adolescentes viciosas.
Me paré a su lado, comenzamos una charla interesante en la que fui una corresponsal madrileña trabajando para el exterior, lo que me ayudó al momento de saber que a partir del lunes pasado comenzaba a trabajar con mi amigo personal y cara de jabón en polvo, detergentes y cualquier producto que requiera testeo profesional, Fabián Gianola.
Los minutos y las cuadras pasaron y de pronto abandoné la poco interesante charla y me aboqué a mirar el Obelisco. Qué pedazo de poronga realmente para ser nuestro símbolo nacional. Los granos de Amalia Granata son más vistosos y sin embargo ahí están decenas de personas disfrutando de la vista y sacando fotos a la gran pija blanca para luego llevarlas a sus respectivos países y reírse en silencio de su error.
Volví a Corrientes. Un auto largo y negro se me cruzó en medio de la vereda buscando el estacionamiento y ahí tuve mi segundo momento mágico de la noche. Una mujer nuevamente, pero esta vez todo mi cholulismo Rialesco anidado en el clítoris se despertó de golpe y a los gritos acertó:
- MORIAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!! MORIAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!-
El miedo invadió a la diva de tal modo que la obligó a bajar el vidrio y hacer entrever sus grandísimos lentes negros que trabajan arduamente por no dejar ver las autopistas arrugales ni las garras de gallo que duermen al costado de sus ojos.
Me miró sorprendida y sonriente, esperando que la bese, le pregunte, la acose o le muestre las tetas y le diga: “Gracias Moria, por vos disfruto de las tetas grandes”, pero no. Nuevamente la corresponsal madrileña apareció en escena y habló con la diva casi de modo fluído mientras el meo nervioso me circulaba la entrepierna y la birome me tembraba frenéticamente en medio de la agenda.
- “Saludos a Andy!” – arrojó la diva antes de cerrar el vidrio.
- Claro, serán dados Moria.

Andy aún espera los saludos, Moria aún cree que soy madrileña. Yo aún siento que tengo más tetas que Griselda.