El secreto mejor guardado

La mañana del domingo me despertó con estrellas aún saludando desde las alturas y la almohada en la perfecta posición y blandura, como siempre, como cada mañana que debemos abandonarla mientras odiamos la vida, el despertador y al profesor que hace que trabajes un domingo, su madre y todas las figuras femeninas que lo rodeen en éste momento.
Las elecciones ya eran el tema de charla de canal 26, por lo que asumí que si a las 7 ya estaban a pleno como Wandanara en la revista Hombre (se abre los cantos cuasi como Naza Vélez con el caño santo de la gronchez), el resto del día sería bastante monotemático.
Con la velocidad que caracteriza mis levantadas matinales, me vestí, caché el grabador y, acompañada por mi caballero fiel, me fui a sentar a la puerta de la escuela 26, en pleno Palermo, rodeada de la mejor crema pastelera del país, con ponchos cool y un aire bostero encubierto.
Mi objetivo máximo era el encuentro con la diva, la increíble Mirtha Legrand, dueña de los almuerzos, de la historia argentina del cholulaje y de la ropa más brillante del mundo entero. Desde sus 18 años Mirthita votó en la 26, siempre a la mañana, razón por la que éramos más de 5 los pelotudos cagados de frío esperándola.
La señora no estaba en el padrón, pero rápidamente un guardia de seguridad me informó que quizás por sus influencias no aparecía, es demasiado grosa para verse en un cartel rosa pedorro pegado en una pared.
Mirtha no llegaba, pero prontamente se me acopló un guardia de la policía federal. Un tipo de bigote y un aire a Marcelo Mazzarello, pero sin la nariz. Me contó que la señora en una denuncia por unas joyas robadas tuvo que confesarle su edad, tuvo que darle el dato más preciado de la farándula argentina y ahora él cargaba con el secreto.
Alrededor de las 9 de la mañana, tuve el encuentro más esperado. Camilo, el ex notero de Intrusos apareció con una botella de agua que bien podría meterse en el orto y circuló por el colegio a modo de estrella fugaz (estrellada y hecha pija contra el asfalto de la Panamericana).
La mañana avanzaba lentamente y las viejas con jorobas abundaban. Autos lujosos amagaban con traer a Mirtha, pero siempre caíamos en la desilusión. Un fotógrafo abusó de mi cara de “nuevaenesto” y me pasó su teléfono para avisarle el momento preciso en que llegara la vieja blonda, él iba a ir a esperarla a su casa, a 4 cuadras del lugar. Allí me quedé. El viento le daba espesor a mis mocos verdes que iban asomando cual pelos por los agujeros de mi napia. Por minutos no sentí el culo y creí que ya nunca podría cagar en un inodoro sintiendo el calor en mis cachas, era tan lejano… necesitaba tanto un café.
El policía conocedor de la Legrand quiso ser mi amigo y se acercó varias veces a hacerme algún chiste del estilo “es un sobaco de tortuga la Mirtha, está llena de arrugas”. Al momento me sonreí, pero por dentro solo quería hundirle las pelotas en miel y servírselas en bandeja a una jauría de abejas viciosas.
Cuando ya la mañana, el mediodía y la vida se pasaban ante mis ojos frustrados y la señora seguía sin aparecer, me dije a mí misma que quizás estaba garchando salvajemente con el fotógrafo o quizás habría muerto antes de votar, lo cual giraría por completo mi relato posterior. Pero no. La señora estaba en Pilar, en una quinta y en ningún momento se acercaría a elegir a Macri.
Ahí entonces, decidí atacar a mi policía de confianza. Zambrini sabía la edad de Mirtha, eso que ni Rial, ni Ventura, ni Moria Casán saben, pero Zambrini sí. Mirtha, la misma que hoy no votó, la misma que comió en la misma mesa con Victoria Onetto en su máximo apogeo, esa misma señora arrugada y de piel tirante… tiene 87 años.
Grande Mirtha. Gracias Zambrini.